Изба -святилище земли,
С запечной тайною и раем, -
По духу росной конопли
Мы сокровенное узнаем.
Н. Клюев
Прощай, цивилизованный колодец.
Твоя вода испортилась совсем:
Не утоляет жажду, не "коллодит",
Как женщина, надевшая корсет.
Иду в снега искать другой источник,
В края, где пахнет дымом русских изб,
Где пьяный ветер нудно иль истошно
Полям и рощам предъявляет иск.
Где нет ни скучных споров, ни иллюзий,
Но есть ядреный квас и терпкий хлеб,
Где нет героев, но зато есть люди,
Которые не прячут боль в чехле,
Как вы, цивилизованные снобы,
С кем истину я много лет искал.
Иду "на дно", лишь не свалиться с ног бы,
Лишь доступ воздуха бы - сохранить к вискам!