Нет прочности в изделии ручном,
Всему приходит свой черёд исчезнуть.
Волна, скользя меж галькою речной,
Слизнет песчинки, унося их в бездну.
По рифам монотонно бьёт прибой,
Роняя соль, как пот с молотобойца,
И в этот выплеск мощи солевой
Вливает мощь сверкающее солнце.
Весь жаркий день базальт оно калит,
С шипеньем в трещины втекает влага,
Волна морская точит монолит, готовя к разрушенью бедолагу.
Нет прочности в изделии ручном,
Как и в природном нету постоянства,
Где лишь Господь владеет мастерком,
Внося автограф в нотный стан пространства.