В этой замкнутой клетке
Из собственной кожи
Появляются метки
Случайных прохожих.
Чуть надорванным нервом,
Как раненой птицей,
Проникает по венам,
Что уже не случится.
И коверкая звуки
Несбывшейся песни,
Принимает разлуку,
Как груз № 200.
И в последней затяжке
Обжигающей, грубой
Понимает, как тяжко:
Забыть эти губы.
Но подняв выше ворот,
С притворной улыбкой,
Шаг чеканя, как молот,
Крушащий ошибки,
Он стремится на небо,
Где будет спокоен,
Наложив своё вето...
...На одно слово: "Двое".