Зачем шуршать стихами в переулках
и в души дуть бессонницы свои?
Слова… они, как хруст французской булки… Насытят. И растают от любви.
Хочу твоих стихов нечеловечьих – немножко птичьих, чтобы с высоты птенцы жар-птиц устраивали вече, и к ним слетались дерзкие мечты о том, о сём – о самом сокровенном, что громко вслух не хочется при всех, что на разрыв пульсирует по венам, и так сродни пустому слову «грех».
Хочу твоей невысказанной ласки. В них весь твой нерастраченный наив.
Они, как хлеб особенной закваски со спелых осыпающихся нив - для тех же синих птичек желтогрудых, кормящихся с протянутой руки…
Зачем же я гореть стихами буду, когда вокруг другие светлячки…
Хочу всего тебя в мои ладони таким же вот заветным светлячком…
младенцем… к умирающей Мадонне.
Чтоб не жалела больше ни о ком…