А я могла пройти мимо. И, наверное, даже должна была.
Но не сделала и шага лишнего. Ни сантиметра в сторону.
Остановилась, замерла, словно вкопанная.
Зацепилась за внимание твое редкое.
Еле заметное, будто бы аккуратное.
И улыбнулась, оценив масштаб своей новой трагедии.
Самой теплой из тысячи в этом декабрьском холоде.
Поняла, но не сразу, конечно же.
Как влюбилась в интернеты по-новому.
За возможность узнавать, без конца фантазировать.
Специально ничего не выдумывать. Не стараться ни сколько, ни капельки.
В теплоте наших встреч, в личках форумов, скайпах и асечках.
Все само происходило вроде бы. Без моей даже маленькой помощи.
И это было, словно хобби новое. Очень странное.
Думать о тебе каждую свободную минутку времени.
Дополнять твой образ чем-то свежим. Вновь возникающим.
Дорисовывать, клеить, достраивать.
Привыкать к тебе, как к герою книги, наверное.
И не знать о тебе ничего лишнего. Ничего масштабного.
Чтобы образ сам собою строился. Ступень за ступенью. Очень ровненько.
Я полюбила наше общение. Постепенно. Не сразу. Медленно.
И скучать начала совсем как по другу лучшему.
Забывая обиды чужие. Самые старые. Самые острые.
До мозга костей проникавшие. А с тобою даже толком не страшные.
В твоей скрытности нет и не было ничего дурацкого.
Ничего даже хоть чуть-чуть на это похожего.
Я рисую тебя в своих мыслях по-своему. Старательно. Очень бережно.
И боюсь иногда испугать, надоесть, разонравиться.
Не специально даже. По ошибке какой-то. По глупости.
И сломать, растереть, разбить на осколочки.
Эту сказку забавную...
...нашу общую.