Что речь моя
простолюдинки
Груба, не звучна, -
скажешь ты, -
Я знаю.
Тонкостью тростинки
Не обладаешь.
Да, просты
Слова мои.
Из сердца выну
Я чувства,
кровью оболью,
Как на ветру
ладони стынут,
Так прочитаю
суть твою.
Даются часто
предсказанья,
Но я
не призрачный герой,
Не героиня
в назиданьях. –
Я часть Создателя,
с игрой
Его справляюсь
поэтапно,
Мозаику,
сложив из слов.
И с жизнью бьюсь
на поле ратном,
Черпая силы
из основ.
Не суетись,
не рой могилу
Моим
уродливым стихам,
Пусть на ветру
ладони стынут,
И седина
по волосам
Гуляет,
краски разбавляя,
РодИлась светленькой
и вот.
Во всех делах
идёт кривая:
Зигзаг,
паденье,
снова взлёт.
Но на ветру
ладони стынут,
Чем вызывают
дискомфорт.
Насмешки
посылает в спину
Тот,
кто собой,
чертовски горд.
Смешно мне, братцы,
в самом деле,
Вы полагаете,
что так,
Жизнь познаёте
в этом теле?
А наше тело –
просто фрак.
Слова
как каменные блоки,
И цель их
строить
и ломать.
Тогда,
когда подходят сроки,
Тогда
способны их читать.
Пусть на ветру
ладони стынут.
И седина
берёт своё.
Рисую я
свою картину,
Такой,
каким было житьё.