А в тихом омуте извечно
Творятся тёмные дела...
У мастеров утех заплечных
Всегда отсутствуют крыла.
Зато у них дубьё и руки,
И выдох точненько под дых,
А если в сердце шум и стуки,
То это - точно не у них.
И если мучает икота
С утра шампанское не в лом…
Несём любовь до эшафота,
Почти, что бережно несём.
Стою у камня переростком
Над головой ультрамарин.
Дорог немало с перекрёстка,
А путь по-прежнему один.