Люди, идите на поле свое,
Рученьки нива заждалась,
Только земля вам украсит жилье,
С мыслей о том просыпалась.
Хватит шуметь, бунтовать, угрожать,
Поле закрылось бурьяном.
Землю лишь руки должны обласкать,
А не толпа с балаганом.
Труд приносил нам все блага всегда,
В поле хлеба колосились.
Ты не изменишь ему никогда,
Или пахать разучились?
Лишь человек сможет сам разогнать
Грозное небо и тучи.
Хватит, родной, по бетону шагать
И там устраивать бучи.
Счастье, когда нам рожает земля,
Осенью сбор урожая.
В мире нет лучше, чем наши поля,
Нивушка наша, родная.
Пшеница, гречиха, рожь, а не рапс -
С ним они рядом не станут.
Пусть со свеклы самогон, а не шнапс,
Иначе все блага завянут!
1.12.13, Москва;