листаю прошлое в слова,
и лью дождя и нитей воды,
мои потерянные года,
ушли, на верно, в никуда,
снимая, строчки и размер,
переведя из глаз ресницы,
я сплю и сплю свои страницы,
как Ахиллес или Гомер,
страдаю, будто о себе,
и о былых виршинах горных,
скрижалий скалы, новомодных,
черчу стеклом тебе, тебе,
и рук, усталые следы,
кручу по локону в виске,
когда-то жизнь на волоске,
и хоть глотка воды, еды,
теперь легко и скучно вдруг,
не так играет кровь из жил,
и если ты со мною жил,
то помнишь, видимо, и друг,
а я слепа, нема, глуха,
а просьбы выполнить могла,
и если снова умерла,
то ожила в стихах, стихах.