* * *
И руки отвыкли от женщин,
И сердце уже не поёт –
Мой стих, окрылённый и вещий,
Всё больше идёт на излёт.
Как пуля, что силу теряя,
Беспомощно ткнётся в цветок,
Тяжёлым седым баттерфляем,
Тебя поцелую в пупок.
Остывшим, больным и усталым,
Паду к драгоценным ногам,
И всё, что во мне трепетало,
Едва соберу по слогам.
Усталость, такая усталость!
Утратив заветную цель,
Душе ничего не осталось –
Забиться, как бабочке, в щель,
И ждать подходящей погоды…
Как шея в суровой петле,
Как джокер заветный в колоде,
Как мина в холодной земле.