Круг жизни будничной, липучей да корявой,
В день пятый медленно перетечет в овал,
Наполнится ленивым бряканьем гитары,
И вместо кружки с кофеином вырастет бокал.
Потом еще один, за ним бокалов пара,
И кухоньку заполнит, словно ватой, дым.
На разных голосах, с усердием и жаром,
Повсюду будет слышаться дню пятничному гимн.
В компании друзей, от виски захмелевших,
Сама чуть опьянев, невольно улыбнусь
Тому, что вдруг пойму: уюта не узревших
Среди сидящих нет за сим столом, но от огласки мысли воздержусь.
Для каждого из нас друг в друге музыка играет,
Для каждого под бульканье в стакане слышен блюз,
Что растекается по венам, змейкой между пальцев завиляет,
С души смывает, на сердце перемещая, легкий груз.
Сквозь капли золотистые в бокале помутневшем,
Гитару отложив, сменив ее на радиоволну,
Мы до рассвета будем провожать озябший вечер,
Пускай себе плывет он безмятежно в тишину.
По стенам пауком сползает тихо время,
Мороз за окнами крепчает все сильней,
А мы, набравшись алкогольной лени,
Сидим на кухне в абажурной желтизне.
В пространстве между потолком и полом
Колеблется от сигарет табачный дым,
А мы в бреду невидимом и блюзово-веселом
Так и сидим…