Блуждает тенью среди треснувших высоток,
Среди сожженных самолюбием людей,
Среди слепых обид и несведенных счетов,
Свободный воин. Проще говоря – ничей.
Никто не ждет, никто не улыбнется,
Никто не станет радостно встречать.
Никто под крышу дома не ворвется
И не начнет восторженно кричать
О том, что дождик был, что босиком по лужам
Так здорово вышагивать порой;
О том, что свежий воздух непременно нужен,
И обязательно потянет за собой…
Но в серо-желтом городе привычно пусто.
Кругом все то же равнодушье день за днем…
Ничей среди ничьих… И нестерпимо грустно…
А все хорошее уж сожжено огнем.
Вдруг чей-то взгляд мелькнул, живой и теплый,
Задев ослабленные ниточки души…
А впрочем, это вновь лишь показалось только.
Он вольный… Он ничей среди чужих.
И каждый день душа его пустеет,
И с каждым днем та пустота сильней.
И вряд ли кто ее заполнить уж сумеет,
И по вискам вместо молитвы: «Я ничей»…