слабо стучит клава,
и я просыпаюсь опять,
а завтра снова вставать
и не думать о славе,
завожу канитель в квартире,
пыль ли еще стирать,
а завтра опять не спать
и думать о солнечном мире,
кофе, такая чаша,
что хочется больше курить,
а завтра опять быть,
и кажется жизнь-лажа,
строчки текут ровно,
а было когда-то труд'
теперь не лень и трут,
и даже бывает-порно,
да я созерцаю все,
и хочется быть чище,
во времени, такой мучище,
где мельницы льют мое,
каждое утро в день,
теперь провожать буду,
желаю кому-то блуда,
а мне это так лень,
и странная - без чувств бы,
и отключить слух,
мне хочется даже двух,
но что-то першат губы.