Из всех звучащих в комнате предметов
мне нет милее шелеста страниц
любимой книги.
Тихий шепот этот,
как звук коклюшек знатных кружевниц,
что нить, как мысль, ведут от Аз до Фита,
по – иглами проткнутыми насквозь –
страницам-ск’олкам*...
Сердце перевито
теперь привычно колким словом «врозь».
Но сочиненных чувств поток бурлящий
не страшен мне: держусь я на плаву.
И вижу город, в белой дымке спящий,
И слышу голос...
В новую главу
вчитаюсь до предательского всхлипа...
Глаза – в дожде... ты, сердце, не злословь!
И пусть в ночи под звуки грустных скрипок
вплывёт в мой сон забытая любовь.
*сколок - технический рисунок кружева