* * *
Пропадет подземный труд,
Думы станут бестолковы,
Искушенья обойдут
Потерявшего оковы.
Нет темницы, нет креста.
Над стаканом реет сиро,
Руки-крюки распластав,
Буревестник микромира;
Соломонов суд вершит,
Открывает тайну злобы
В происках лобковой вши,
В черных замыслах амебы.
Мы свободою горим,
Оставаясь дураками –
Он смывает смертный грим,
Отвалив от сердца камень.