Пишут все о любви,
даже те,
кто её не видел в глаза,
не ощущал душой,
но в иллюзиях дня
плакал к вечеру над рекой,
посылая возможно в ночь
безграничное горе сознанья,
а терпение было не прочь,
просто так посидеть
в ликованье.
Светит месяц
иль даже луна,
из созвездий рождается
вечность...
А за лесом
поёт соловей,
это значит
во всём - бесконечность.
- Слышишь,
как о любви говорит
ветерок,
что травинки ласкает,
или звонкий ручей
по весне
берега счастием
омывает.
Всё в природе
с рожденья любви,
и с причудливым,
добрым рассветом.
В переливах из перламутра
жизнь придёт
в ожерелье ответов.
Сибирь