Новый этюд, на старом холсте,
Полный счастья, испуга и истины,
День закончен, ликуют в толпе
Нецензурно поминая Всевышнего.
Кисть не смело рисует этюд,
Наш абстрактный прирост инвестиций,
На войне, именуемой: труд,
Продолжаются поиски истины.
И ликует художник на митинге,
Благолепие, радость в толпе,
Компромисс оскудения общего,
Дает повод забыть о себе.
И при этакой массе забот,
Холст покрыт грунтовкой из грез,
И забыв о попраньи свобод,
Ты молчишь, умилившись до слез.
Душа хочет что то сказать...
Или на хрен отправить его?
Выйти в поле цветочков собрать...
Или взять, да зарезать кого?