Какая скука! Это не стихи,
А просто губ немое шевеление,
А в воздухе листов опавших тление
И душу рвут обиды и грехи.
Кто возразит, или протянет руку?
И остановится, минуту переждать,
Чтоб самому подумать, жизнь понять...
И дальше, лямки потянуть докуку.
Смотрю на небо, вниз, лишь серый цвет
Преобладает. Не зима, не лето.
Мамай прошёл, наверно, всё раздето,
Разорено и даже солнца нет.
Какая скука ковырять стихи
Из этой грязи. И вздыхать протяжно.
Что получилось? Впрочем и не важно.
Я позабыл, как пели петухи.