А я не умею писать стихи, такие, как она пишет…
И в сердце моем нет для тебя места.
И ждать я не буду, скучая ночами…
Я не умею ждать. Любить не умею. Или не хочу.
Я просто делаю выбор. Не сердцем, а головой.
Хотя какая разница. Ты бы не был выбран ни тем, ни другим.
Ты моё отклонение от смысла.
Тропинка, на которую сворачивать нельзя, иначе она приведет меня в самую чащу. Но любопытство моё бывает порой сильнее разума и чувств любых сильнее.
И оно подталкивает меня к тебе, а я – дурная голова – шепчу самой себе: «Всего один шаг… всего немного… и поверну назад, как ни в чем не бывало».
Да только ни камешков, ни даже хлебных крошек, под рукой не было, и как выйти на свет я еще не знаю… оттого и бреду следом за тобой.
Словно на огонек. А он всё разгорается… и вот уже это пожар, который не потушить.
И либо я сгорю дотла, либо стану вместе с тобой частью этого пламени….