* * *
Лизавете
Снова дождь чудит над городом,
со вчерашнего – на «ты».
Озорно, со всхлипом, молодо
распускаются зонты.
И пузырчатые радуги
коромыслом на окне.
Нет на свете большей надобы,
кроме надобы в весне,
в струях, шлепающих лужами,
и в приплюснутом к окну
пятачке твоем простуженном,
караулящем весну.