В арт-кафе посижу в уголке,
И поэтка, девчонка, в стихах, налегке,
Скажет: "Это - Гуськов?
Говорили, он - мэтр,
И громада, собой - с километр!
Что он - солнце, а он - с уголёк,
И задвинулся тут в уголок,
И едва ли собою с вершок...
Даже бабочки нету из фетра... -
Не похож совершенно на мэтра.
Рубль был, а теперь лишь полтина,
От того, что он был, половина...
Если честно, то круглый пятак,
Не на "пэ", а на "мэ" -
Он сплошное теперь буриме".
Это вИна тем лучше, чем старше,
Что не скажешь о мэтре... и фарше...