Седьмую жизнь подряд рисую твой портрет…
The seventh life on end I’m painting your portrait ...
Но все не то. Бездарно. Непохоже.
But it's not that. It’s useless and unlike style.
То на губах слова мутнеют ложью,
That words on lips become confused with lie,
То взгляд, как дом чужой, то в нем улыбки нет.
Then look like foreign home, there is no smile in that.
Придуманным богам отчаянно молясь,
To made-up gods I’m desperately praying,
То сентябрем рисую, то апрелем,
That with September drawing you, then April,
То маслом, то прозрачной акварелью –
That oil with, then with watercolor painting -
Фальшивы нежность, разум, мужество и страсть.
Mind, kindness, virtue, drive are false that in.
Когда из полночи прольется лунный свет
When from midnight will spill once day moonlight
И одиночество взорвется болью
And loneliness will burst a pain with
Невстреченной, неузнанной тобою,
By you unmet, unrecognized and missed,
Тогда я все же нарисую твой портрет
Then I’ll still draw portrait of you at last right
Рукой усталой, кистью в золотой пыли,
With tired hand and brush in golden dust,
Не веря предсказаньям и приметам:
Not trusting both to omens and predictions:
На полотне небесном след кометы –
A comet trace on face of sky like fiction -
Звезды в немыслимых парсеках от Земли…
A star in measureless parsecs from us…