"Какой станет смерть гусара?"
Вы однажды спросили меня,
Я, цыганка, ответа не знала,
Но случайно его нашла.
По привычке, галопом вперед,
Мы, как часто бывало скакали.
И луна, словно райский мед,
Озаряла степные дали.
Этот чертов "дорожный" салун,
Нам тогда, ну случайно попался...
Я любила плясать, а вы пить (особенно под светом лун),
Конь стоять тогда в стойле остался.
Мне, как обычно, вино,
Себе, по привычке, ликер.
И слово за слово, но
Диалог перетек в спор.
"Давайте решим на картах"
невинно шепнула я,
Револьвер держа в руках,
Вы ответили "жизнь за тебя".
"Что раскладывать?", - "Двадцать одно,
Но сегодня играем в рулетку"
Я смеялась, вы пили вино,
Но судьбу не посадишь в клетку.
Я сказала "Семнадцать,.. - у Вас?"
"Двадцать два", поцелуй на прощанье
Я так верила! Верила в вас!
Лучше б жизнь попросил за желанье.
Кровь попала на синий мундир,
Я упала не видя, НО..
Чей то шепот ударил "Сир,
Ведь у Вас было двадцать одно".