* * *
Не видимся почти веками.
Но черный колокол пробьет,
и мы, увитые венками,
вдруг превращаемся в сирот.
Тогда, уставшие от буден,
плечо к плечу сев за столом,
пьем, плачем, пьем и плакать будем
о том, как бедно мы живем,
что бедность вовсе не в кармане,
а слева – там, где рай и ад,
что невозможно оловянней
быть оловянных тех солдат,
что круг наш размыкает горе,
оно же и смыкает круг,
что голосов так мало в хоре,
но много стынущих разлук.