***
Не будет в моей палитре
Всех цветов радуги.
Ограничен в красках я.
Графика.
Словно, ножом по медной подложке.
А потом гравюра.
Линии, линии, овраги,
Колдобины.
Повозки с домыслами, предположениями
Тащатся по тракту подсознания,
Не прекращают движения.
И множится, множится мания
Не величия, а самоуничтожения.
Выдыхаю дым нездоровый, едкий.
Обнимаю холодом неопределенности.
Потрошу селедку на местной газетке,
Пребываю в постоянной боевой готовности.
Всегда стояк.
А иначе как?
Графит наготове.
Черти, черт, черти.
Я потом все исправлю,
Додумаю, соображу.
Сто раз наступлю на грабли,
Но, все же, переживу.
Все переживу.
Мне ближе ограничения.
Данность.
Смешение не по мне.
Шагал баснописец,
Сдержанный Мунк,
Пикассо виртуоз,
Сальвадор пикадор.
Все это альбомы из книжного магазина.
Полны бессметрниками корзины,
Только без запаха все.
Я же хочу пота терпкого
Что из-под мышек прет.
И Воскресения Вербного,
Когда осел на спине везет
Человека в одеждах потрепанных
И толпа принимает безропотно,
То, что глас божий,
Как ахинею несет.
Достаточно взгляда.
Повиновение воле Всевышнего.
И вот на полотне моей ночи
Золотом чувство вышито.
Одно мгновение.
Слово – след.
Ничего нет.
Ни до, ни после.
И сейчас ничего нет.
Никогда ничего нет.
Дневной свет, ночной мрак
И на бумаге углем знак.
Все.
Это и есть ответ...
23:34. 13.01.14.