С очумевшего оракула
Взятки гладки и смешны,
Правит бал товарищ Дракула
В море сочной тишины.
В подношениях замечены
Даже те, кто ни при чём,
Даже те, кто неосмечены
Бутафорским палачом.
На глазах повязки алые,
На руках бутоны вен,
Жмут друг к другу груди впалые
И не жаждут перемен.
Плащ из доноров топорщится,
Как подмоченный устой.
Смерть – прилежная уборщица
И следит за чистотой...
Бал в разгаре, время позднее.
У продажных дьяволиц
Выступают на исподнее
Трафареты бледных лиц…
Сколько бы дитя не плакало,
Няньки режутся в крикет.
Запакуй, товарищ Дракула,
Сердце в мусорный пакет.