О нашей любви не напишут, не жди,
Баллад не споют менестрели в тавернах,
И даже ветра позабудут, наверно,
И плакать о ней не посмеют дожди.
О нашей любви не расскажут потом,
Стыдясь, промолчат наши дети и внуки,
Но, может, поэт неумелый со скуки
Помянет её стихотворным трудом?
И наша любовь в этом мире чудном
Приют не найдёт и продолжит скитаться,
Как чёлн на волнах белопенных качаться,
Причала искать в море сером и злом.