Проходит время,
бегут года.
Что я имею?
Так ерунда.
Стихов нелепость
и тех немного.
Кому дом крепость,
а мне дорога.
Займу у поля,
займу у неба.
По жизни вольной
туда где не был
рвану с азартом.
Вагончик, карты,
вино, девчата,
работа, танцы,
аванс, зарплата.
Там нос разбили,
Там сам разбил.
Меня любили
и я любил.
Люблю. Любовь
в ней крик души.
Из слов стихи,
твори, пиши,
не для успеха,
а для души.
Чтоб без огрехов
про нашу жизнь.
Чтоб строки эхом
больших поэтов.
У них учись.
И может
прожил
недаром жизнь.
08. 10. 1974г А. М. Щагольчин