когда жизнь окутана тьмой,
твой единственный друг -
апатия.
когда, сидя в своей квартире,
хочешь домой,
туда, где покой
чьи-то объятия
и партия в дурака с отцом.
когда ты везде чужой,
хочется плакать,
чтобы унять боль.
ночи в холодной кровати,
не можешь уснуть -
садись за стихи -
ты же поэт, правда
с пустыми тетрадями,
но ты все равно твори,
и наплевать,
что уже 10 дней ни строки.
ты по Бродскому, якобы,
Натюрморт:
"Я не люблю людей.",
но в самом деле,
это не люди, а ты -
сброд.
страдающий
от одиночества мизантроп
в чужом непослушном теле.
в этой душе уже нет мечты
или цели,
ничего не исправить -
нужен гроб.