В ноябре побелело, и мы, словно птицы,
Собираемся в Ялту, на благостный юг.
Мне бы легкие крылья: взлететь и проститься
С краем певчих дроздов и писательских мук,
Где уходят сады в полусонные тени,
И где воздух ночной поминает стрекоз,
Где питают строку и века, и мгновенья…
Я был тонкой струной от земли и до звезд,
Все звенел и звенел, и боялся порваться,
Отзываясь на теплые вздохи земли.
Я порой ощущал, как послушные пальцы,
Бисер звезд собирая, узоры плели…
Зимний город – увы – словно лезвие бритвы:
Отсекает цветы от кормящих корней…
Жду весну, вспоминая порой, как молитву,
Вкус метафор и шорох утраченных дней…