Пушкину

    
С кудрями и бакенбардами,
И старания им не занимать,
Историки спорят с бардами
И пытаются понимать.
Почему, скажите на милость,
Вами прожито мало лет
А истории получилась…
Не прервал её пистолет.
Да бывало в ней хулиганского,
Есть отрезочек небольшой,
Много царского, африканского,
И с поэзией за душой!
Повелитель, арап, мессия,
Поколдуете над стихами,
И стоит на коленях Россия
Перед Господом и вами.
И над нею рок проносится,
Ей он всё-таки благоволит,
То на чай, вдруг, с утра напросится,
То хорошего насулит.
А вот как он за вас оправдается?
Я понять его не могу.
Рок по-моему разрыдается,
Тут и я ему помогу.