Позволь начать с простого ритма,
тебе известного давно.
Его богатая палитра
как драгоценное вино,
в нём умещаются все чувства,
и мысль бегущая легка.
Смотри, как весело, искусно
играет смыслами строка.
Когда б родился человеком,
давно б остался не у дел.
А он, назло бытийным меркам,
как будто вдруг помолодел,
и нерастраченная сила
в его напевности звучит.
Как будто в нём сама Россия
и солнца яркие лучи.
Он жив ещё, он нежен, светел,
в нём просыпается весна.
Журчанье рек в нём, тихий ветер
и голубые небеса.
Не думай, что его природа
мне совершенно не близка,
что просто так писать не модно
и что не мучает тоска
меня по ясности и бегу
свободных строчек по листу.
И что в угоду только веку
хожу от ямбов за версту.
Нет, вовсе я не сноб, и скоро
ты убедишься в этом сам.
Но манят дальние просторы,
и горы манят, и леса.
Нет, мне претят любые рамки,
и мысль не хочет жить в узде.
Слоны топочут, едут танки
не по дорогам, а везде.
И вот звучит бой барабана.
Без карт, без компаса бреду.
Стихи приходят то ли спьяна,
то ли в каком-нибудь бреду.
Я сам, бывает, удивляюсь,
все эти странности пиша.
И от традиций удаляюсь
туда, куда зовёт душа.
Увижу ли я воды Нила
найду ль волшебное руно,
или растратятся чернила
на серость будней неумно,
то мне неведомо нисколько,
ведь я, ты знаешь, не пророк,
и разве что пророчеств долька
мелькнёт и скроется меж строк.
Здесь ритмы бьются без запрета!
И ты за это не суди.
Не будь занудой и эстетом.
У нас так много впереди…
Так перелистывай страницу,
отбрось и трепет, и сарказм!
Уж долго предисловье длится,
начнём, пожалуй, наш рассказ…
10.01.14