***
Приходит Муза опять некстати
в который, даже не знаю, раз.
Крадётся молча к моей кровати,
где сладко сплю уже третий час.
И пробуждает прикосновеньем:
ей сон, не сон — только смех, игра.
Пиши ей, видишь ли, стихотворенья,
когда прикажет, хоть в пять утра.
Гляжу спросонок осоловело.
— Ты что, совсем, что ль, сошла с ума.
И не желает проснуться тело,
и в голове у меня туман.
Она смеётся: — Вставай же, глупый,
бери скорее тетрадь. Пиши!
И без стесненья целует в губы,
и чувства эти так хороши.
Вообще, она небольшого роста,
с лицом обычным… Хотя стройна.
Но есть в ней что-то такое просто,
что в сердце самом звенит струна.
В своём таком небогатом платье,
небрежно волосы растрепав…
Она приходит всегда некстати,
и всё некстати в моих стихах.
— Ты что-то кислый сегодня, милый.
Ну, хочешь, сказку я расскажу.
Потом поспишь, восстановишь силы.
Часок попишем — и ухожу.
Конечно, с ней бесполезно спорить,
и сон как будто уже сошёл.
— Ну ладно, луковое ты горе,
напишем что-нибудь, хорошо…
И так мы пишем поспешно что-то,
рекой свободной бегут стихи,
И оставаться уж неохота
без госпожи моей и слуги.
10.01.14