Что всё это значит, я не знаю,
Вроде, просто так стихи пишу -
То, как птица в облаках летаю,
То, с трудом свой крест земной тащу...
Я могу в мужчину превратиться,
В даму с очень трудною судьбой,
Я могу уйти и возвратиться...
Но...когда же буду я собой?
Для чего же нужно мне всё это?
Может, чтобы опыт обрести?
Научиться, чтоб, давать советы?
Для чего же мне стихи плести?
Не могу пока найти ответа:
Для чего чужая жизнь нужна?
Каждый пусть себе даёт советы!
Почему же я опять должна
По утру вставая, опасаться,
Что меня настигнет строк поток;
Что я буду плакать и смеяться
Над героями последних строк?