К 25-летию вывода войск из Афганистана
Здесь всё так просто: нечет или чёт
и шансов нет повторного захода.
Сипит Резо, кромсая воздух, прёт
наверх плиту - станину миномёта.
Все так мудры, как Будда и Аллах -
узор камней рассматривая рядом.
Всего один неверный сделай шаг
и оживёт послание из ада.
И тишина взорвётся...
Визг и вой.
Затёкают по склонам автоматы...
По сторонам, затем - перед собой,
до слёз в глазах,
мольбу мешая с матом,
упорно взводы лезут в небеса,
мечтая оседлать скорей высоты.
Как жизнь хрупка -
на мировых весах -
прочувствовал, харкая кровью с потом.
Захлёбываясь, в мыслях уходя
за птичий грай, в берёзовые луки -
там голос мой был слаб, как писк дитя,
и жгучий холод подселялся в руки.
И было утро -
в сотворенье дней
на день седьмой, а, может быть, девятый -
на потолке скоплением теней...
И ощущал себя я виноватым
в том бесконечном -
нечет или чёт,
где лезть из жил - обычная работа,
а взвод, высотку оседлав, встаёт
гарантом исполненья долга ротой.
Как здесь всё просто! Нечет или чёт.
Звучит в ушах пронзительная нота...
Хрипит Резо. Буравит воздух.
Прёт
на высоту
станину миномёта.