Черно-белые всполохи истины
На золе, где горело видение.
Первый снег над осенними листьями
На земле, что не знала крещения.
Перед Богом, Хозяином Пристани,
Сколько стоят все наши стремления?
Я сегодня опять, видно, при смерти,
Значит, завтра мой день рождения!