Мой город сонно дышит январём,
зимой всеобещающей, но лживой.
И, если мы себе немного врём,
нас Бог простит, уверенный, что живы
до той поры, покуда ложь нужна
тебе и мне, скользящим над обрывом.
Там правила свои и тишина,
и ветер беспокойно спит в порывах…
Представь, а за окном сегодня снег.
Зима устала врать и куролесить.
Всё просто. Ты люби меня сильней.
А если мы не врём друг другу? Если
я в слове каждом вижу тайный смысл –
как тот, что «открывают мне предметы»?
Спешат куда-то сумерки зимы,
обутые в лиловые штиблеты.
Что мы?.. Мы тоже дышим январём,
пытаясь упростить всё то, что сложно.
И чашку на двоих одну берём.
И пробуем один молочный коржик.
И, в сущности, такая ерунда –
все эти заверения-бравада,
когда в глазах твоих читаю «да»,
когда в моей строке находишь правду.