Джэйн.
На счастье.
На удачу.
Я пишу тебе ровно тринадцать строк.
Как попытка собрать всё то, что растрачено.
Вот я открываю парашют.
И не вижу строп.
Джэйн.
Сколько еще желаний исполнишь?
Скольких еще назовешь Алладинами,
Пока душа не превратится в цемент?
На каждый твой фокус я продолжал аплодировать.
Не думал, что нужно давать что-то взамен.
Когда я сказал про тринадцать строк, ты, кивнув,
Убежала, обмотав свой любимый шарф вокруг шеи.
Я пишу тебе.
И из этих тридцати двух
Тринадцать пустых,
Джэйн.