Его рука являла миру
Пейзажи дивной красоты,
Его,прекрасных дам кумира,
В стихах воспели за труды.
Он мог творить сады из рая
Одной лишь лёгкостью руки,
Но предпочёл он,умирая,
Извергнуть стон на дне реки.
И смерть накрыла его лик,
Как душный город тёмный смог,
Он был действительно велик,
Но видеть ничего не мог.