Что напророчишь ты мне, распустивши свой хвост,
Сидя верхом, как всегда, на фонарном столбе?
Снежную зиму? Душевный постылый погост?
Вёсну нескорую? Струйки дождя на окне?
Ты так уверенно голову клонишь свою,
Глазом бельмистым на проходящих кося,
Что я поверю в волшебную силу твою –
С хрипом из горла, окрасом твоим иссиня.
Что ж, коли так, видно быть и нескорой весне,
Струйкам оконным, и зелени быть под забор.
И одуванчикам сонным светиться во тьме,
Солнцу садиться за чёрных берёз перебор…
Яблони будут, и камни согреют теплом.
Будет трава, да и сок из деревьев – навзрыд!
Всё это будет когда-то, но будет потом:
Город под вороном чёрным снегами укрыт.