Я не пишу стихов,
Лишь излагаю суть,
Своих, возможно, вещих снов,
Без лиших слов.
Пусть прочитают эту муть.
Пусть прочитают и поймут:
Каким бывает бред,
И по заслугам воздадут.
Уйдёт поэт,
В душе оставив след,
И этот след неистребим.
Переживёт века.
Не смоет время грим
Словесного мазка.
Им будет каждая строка.
Ну, а пока...
Пока я жив, я излагаю суть
Своих, возможно, вещих снов,
Без лиших слов.
Пусть прочитают эту муть.
Недолог жизни путь.
А сны толпою прут...
Возможно, не поймут.
Скорее, не поймут...
Слова бесстыже врут...