Эти невнятные стихи,
Влетающие ветерком,
Чей слог, размер, напев строки
И родственен, и незнаком,
Всегда тому посвящены,
Чего вокруг в помине нет –
В них плещется разлив весны,
Еще не явленной на свет.
Их озаренность гасит тьму,
Их суть, как истина, свежа.
Но миру дольнему сему
Их смыслы – не принадлежат.
Им не соприкоснуться с ним,
Не пасть зерном, не прорасти,
Не оградить теплом земным,
Не возродить и не спасти.
Они витают и сквозят,
Неуловимы и легки,
И в жизнь пролиться не грозят
Невыразимые стихи.
Они томят, они влекут,
Предчувствий сети тяготя…
Пусть с губ дыханьем не сбегут,
Не хлынут на листы, светя,
Прозреньем в душу не сойдут,
Но выдаст призрачный полет,
Что наше будущее – тут,
Оно нас знает и нас ждет.