Почему же мы в разных годах родились?
Отчеканенность слов не коснулась живьем…
Твой сентябрьский, нотами съеденный лист
Отозвался во мне светло-серым мечом –
Я мечусь. Я писать так, как ты не могу.
На изломе все пальцы от завтрашней музы –
Не придет. И я снова лежу на снегу…
И ни смысла, ни слов мне от этих союзов.
Где «Полина» моя? Где моя четкость слов?
Где желание дальше писать и не слышать?
Пропадает оно среди тех голосов,
Что мне жизнь истрепали, как старую книжку.
Мне бы – в плед, на мороз, и подальше от тех,
Кто тебя мне хоть чем-то да напоминает…
Но опять вместо пледа – животного мех.
И чего же мне все-таки здесь не хватает?
10 декабря 2013 год