Пожалей меня, мама. Мне стала мала квартира,
За порогом - ступени, на воле - всегда распутье.
Мне хотелось бы спеть, как умеет одна Земфира,
Но совсем не о небе, скорей о свинцовых прутьях.
Вот под тяжестью шага шипит недовольный гравий,
Вот стреляет в груди, но тот выстрел, к несчастью, ложный.
Я пытаюсь осмыслить: действительно мною правит
Эта вечная блажь под названием безнадежность?
Где разведчик, прицелы? Ведь жизнь не дает наводок,
Из известных страстей остается одно упрямство -
Очень хочется броситься к пристани старых рыбачьих лодок
И уплыть восвояси, и верить, и не бояться.
Только к вечеру снова пирушки да неизбежность
Сотрясают весь дом по традициям Джея Гетсби...
Рядом с этой реальностью, мама, покоится наша бездна,
И не спрятаться, видно, уже никуда не деться.