В который раз звенишь капелью,
колдуя на земном холсте,
и соком плачешь в упоенье
по разомлевшей бересте.
Коснусь щекой прохлады клёна,
вдохну и силы наберусь.
Внутри душевного затона
с годами сжились радость, грусть.
Когда-то на ряду последнем
сидений скрипа звукоряд
звучал, но годы всё заметней –
и ближе стал «почётный» ряд.
В который раз горю желаньем
без злости, честно говоря –
размежигорить бы сознанье
от сложных мыслей бытия.
Сегодня сжат клинок в эфесе…
и чувством сердце пленено.
Живёт давно медовый месяц
на небе дома моего.
Едва заметную тревогу
гоню рифмованной строкой.
Я в небо улыбаюсь Богу
под вехой полувековой.
В канун юбилея.