Искала рифмы в пустоте души.
Но стыла кровь, а нервы, как канаты.
Крылатое мое письмо когда-то...
Вернется ли ко мне в ночной тиши.
Орет, сбивая с мысли,телевизор,
Из крови реки, крики и стрельба,
Прошу о тишине, не слышится мольба.
А, впрочем, из меня не выйдет Визбор.
А за стеною музыка рычала,
Как тысяча испуганных зверей.
И громко року в такт, стена дрожала,
Что всем им до поэзии моей.
Я в угол бросила перо и замолчала.