Я всматриваюсь вглубь себя, как дети смотрят в небо:
В мир, где светятся слезы и скачет мячик, где период времени ничего не значит.
Соловей поет для неспящих веток, а зима не знает, что прячет лето своих верных подданных - инородцев, что туман стоит за спиной колодца бестелесным рыцарем – покрывалом, и совсем неважно, что тебя не стало
В мире этом, где зимы крУты, где у летних снов стерегут минуты, где хватают морок из воды и неба, где почти за сорок, а еще и не был. Где бы нужно денег для всего и сразу, где важнейшим чувством зовется разум. Где съедают цвет в азу круговерти, а история жизни – взросленье смерти.