Разыгралась невольно фантазия,
затянула в глубокие омуты.
И не то чтоб какой-то проказник я –
просто были так странно знакомы мы.
Просто души, влекомые голодом,
позабыв о житейской терпимости,
не спаялись расплавленным оловом –
как тела, что достигли взаимности.
И однажды порвалось, где тоненько,
без истерик, без шума, без гадости.
Так обыденно, просто, небольненько
мы допили до дна чашу сладости.
И теперь мало смысла в страданиях.
Жизнь расставит по полкам без горести
всех героев, погибших в метаниях –
из моей ненаписанной повести.
Всех ушедших, забытых, отвергнутых,
всех согретых и нежно обласканных –
теоретиков, вмиг опровергнутых,
и судьбой за гордыню наказанных.
И никто не поймёт – трудно верится
в то, что скрылось за гранью разумного.
Вот такой притязательный «перец» я.
И дурак дураком! С видом умного.
Тот – любовь назовёт вечным праздником.
Тот – скорее, страданием вечным.
Лучше б, видимо, был я проказником.
Вот тогда бы я был безупречным!
21.01.2014