Упавший с ветки плод, в канун цветного лета,
задолго до жары, до пика всех страстей..
Что знала о любви незрелая Джульетта,
не ждавшая с войны, не ждавшая детей?
Вонзить в себя кинжал, свалить с плечей заботы
о детях, стариках, о хлебе на столе?
Что знала о любви не знавшая работы?
А волглая тоска о дальнем журавле?
Расплакавшийся сад и вымершее поле,
коптящий дымоход, холодная кровать.
А радость по утрам от верной в доску боли:
мол, живы мы, пора и крест поцеловать!?
Собраться, протоптать тропинку до погоста,
ворону покормить за то, что стережёт.
К похожим на того, чьи спят под камнем кости,
молитвой полететь: пусть Бог их бережёт!
И встрепенуться враз и заспешить обратно,
под крышу, под дымок, под кабели антенн.
Все клавиши, в одну, почистить аккуратно,
чтоб свет из глаз ясней и виден каждый ген!
Чтоб отпрыски любви опять собрались в пламя.
Чтоб памяти зерно подняло щедрый всход.
Как много на земле уже случилось с нами,
как много из любви ещё произрастёт!