Когда мне стало тридцать семь
я был на Тихом океане.
Под килем тысяч эдак семь,
но не мое это призвание.
По сорок суток видеть гладь.
Одно и то же каждым утром.
Ой как хотелось все послать,
а жизнь текла в потоке мутном.
Уже акулы надоели
и скучно стало пить вино.
Все байки страшно устарели,
не обновлялось нам кино.
И вот отрада - день рожденье,
я ждал его и напевал
тот стих Высоцкого - творенье,
где про поэтов он слагал,
доживших до такой же даты,
для многих ставшей роковой.
Про боль от ранней их утраты,
и с шуткой тем, кто все ж живой.